Как страшно жить без Бога. Страх старости и смерти

Сегодня я воспользовался ясной погодой и набрался сил съездить в село, в заброшенный мною дом моей покойной бабушки. Там я проводил каждое лето моего детства, а теперь ехал и было страшно - что я увижу после двух лет полного забвения в этом забытом теперь Богом и людьми селе?

 

Дорожка к дому утонула в чертополохе и кустах борщевика, раскрашенный петушок над верандой выцвел, калитку - не открыть из-за вишневой поросли...

 

Покуда я там возился, на шум заглянула соседка. Я хорошо помнил эту статную, улыбчивую женщину, у которой в огороде вместо картошки росли какие-то невиданные цветы. Мы ее побаивались, как остерегались всех учителей (а она была учительницей в сельской школе).

 

Как будто доярку или продавца можно не слушаться, а учителя - нельзя. :)

 

- Каким ты стал, сынок! - все удивлялась она.

 

- Никто ребенком не остается, теть Ксень, - смеялся я. У каждого возраста - своя прелесть!

 

- И в старости? - нахмурилась.

 

- Наверняка! - попытался подбодрить я .

 

- Я ненавижу старость... - вдруг громко и зло сказала женщина.

 

Все, как ты, говорят, что в любом возрасте - свои прелести, говорят про мудрость и "особенные радости". Но я вряд ли смогу понять тех, кто искренне способен наслаждаться своим закатом.  Скажи - какое счастье я должна найти в этой дряблой, пергаментной коже, в расползающихся "веснушках" смерти? В этих растущих с геометрической скоростью морщинах? В ежедневно увеличивающемся ассортименте боли?

 

Скажи мне, какую радость я должна испытать в этом возрасте, когда дни жизни - парадоксально - одновременно становятся тягучими и тяжелыми (каждый отдельно) и в то же самое время - мчатся, как угорелые (если по календарю). Мчатся и приближают меня к концу.

 

Когда чуть ли не каждый месяц хоронишь своих ровесниц и оглядываешь провожающих в последний путь подружек: кто следующий?  Когда глядишь вокруг и понимаешь - все это уже не для тебя - простые радости быть желанной, здоровой, мечтать и добиваться... А для тебя - взрослеющие внуки, которые плевать хотели на твои вареньица и занудные рассказы о "правильной жизни". Речи которых (казалось бы - на одном языке говорим) я наполовину не понимаю?

 

Смириться с этим трудно, почти невозможно. Можно просто перестать об этом думать и перестать глядеть в зеркало. Все, что я могу сделать : крикнуть тебе и таким как ты: ничего не откладывайте "на потом"....

 

Она подхватила корзинку с виноградом, который я для нее нарезал, и ушла...

 

У машины я оглянулся. Трещины на доме напомнили мне о морщинах. Краска отшелушилась и "веснушками смерти" расползлась повсюду.

 

Я оглянулся на соседские дома - и тут и там виднелись почти до основания разрушенные стены "ровесников" бабушкиного дома в этом заброшенном селе...

 

Дом можно омолодить. В нем можно поселиться, и там снова будет пахнуть молоком и хлебом, подсолнухи и астры запестрят у его крыльца. И ставни на окнах будут распахнуты, как реснички любопытных глаз, рассматривающих мир.

 

А глаза человека однажды закрываются насовсем. А дальше...


 

 

Без веры в Бога жизнь превращается в пытку, а смерть в казнь!

 

29 сентября 2013   Просмотров: 6 506